Plantas

Ronroneando la madrugada, las plantas, el azucar que despedian producto del haz fulminante de la unica esquina de la casa descubierta, las hojas, secas en su mayoria, mas no todas perecerian si es que me levantaba pronto, solo se trataba de doblar un cuarto de falange, un decimo de rodilla, la nunca, el hombro en posicion, como si las sabanas perdieran la diminuta pocion de lino y la nieve, que yo estuviese rodando como un sujeto de las nieves, de esos monstruos que algunos decidieron crear, y los parieron, y fue un parto natural, la expulsion fue tan gracil como mi caida elastica caida para ser un tipo de mi edad y de mi peso.
El suelo sanguinolento, se despide con un beso mediano de mi ceja, porque caer asi sobre el cemento, solo un loco podria considerarlo, medito afiebrado en el suelo por el dolor fantasma, medito sobre el destino de mis plantas, casi todas muertas todas ellas muertas del frio.
Porque la mañana, que asi le llamaban los generales del universo desde hace ya tanto, consistia en cierta masa fria, una determinada forma de solapada realidad; porque uno podria pensar que al hablar de mañana, estamos frente a la luminosidad expresada, la gracia de todos los generos combinados porque mañana, y no hoy me levantare del suelo.
Y regare las plantas.
Mis plantas.
Y podre caminar.
Saldre al mundo, y conocere
El mediodia.
Porque despues de todo, para algo deben existir las puertas.
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